1950年，解放军连长转业回家，可在登上火车的时候，他却发现一个衣衫褴褛的女乞丐

1950年，解放军连长转业回家，可在登上火车的时候，他却发现一个衣衫褴褛的女乞丐，正在追着他跑，连长仔细一看，顿时愣住了！   1950 年深秋的济南火车站，刘玉明紧了紧褪色的军大衣，左肩旧伤在阴雨天隐隐作痛。作为刚转业的解放军连长，他手里攥着前往临朐县的火车票，衣兜里揣着公安局副局长的任命书。   “呜 ——” 火车汽笛突然长鸣，惊得他一个激灵。就在车厢门即将关闭的瞬间，一道瘦小的黑影突然从人群里窜出来，疯了似的追着缓缓开动的火车跑。   那是个衣衫褴褛的女乞丐，死死盯着车窗里的刘玉明。   “同志！等等！你是不是临朐的刘玉明？” 女人的声音嘶哑得像被砂纸磨过。   是她！真的是怀玉！   三十年前那个槐花飘香的午后，画面突然冲破记忆的闸门，汹涌地扑到眼前。那年他才十六，是村里有名的愣小子，因为替被地主家狗腿子欺负的姑娘出头，被打得鼻青脸肿。   躲在老槐树下抹眼泪时，一个穿着蓝布碎花袄的姑娘悄悄递来半块玉米面饼，辫梢系着的红头绳在风里轻轻晃。   “我叫梁怀玉，俺爹说你是条汉子。” 姑娘的声音像山涧清泉，“俺家有祖传的正骨药，跟俺走吧。”   后来他才知道，怀玉的爹是十里八乡有名的郎中，可惜在她十岁那年被抓了壮丁，再也没回来。母女俩靠着替人缝补浆洗度日，日子过得比黄连还苦。   可每次他去送柴火，怀玉总会变着法儿给他留些吃的 —— 有时是烤得焦香的红薯，有时是掺着野菜的菜团子。   1937 年冬天，日军的铁蹄踏到了临朐边界。村里的保长挨家挨户抓壮丁，刘玉明对她说：“俺要去当兵。”   怀玉的眼泪像断了线的珠子，砸在他手背上滚烫。“俺等你。” 红布包里除了长命锁，还有一缕乌黑的发丝。   新婚第三夜，他就跟着队伍走了。临走时天还没亮，怀玉哭着说“到了部队好好打仗，别惦记家，俺会照顾好咱娘，会把咱家的地种好，会……”   话没说完就被他紧紧抱住。“等俺回来，一定风风光光娶你过门。” 他咬着牙说，生怕一松口就会哭出来。   这一等，就是十五年。   淮海战役那场血战，他带领尖刀连冲锋时被炮弹碎片击中左肩，昏迷前最后想起的，是怀玉站在槐树下的模样。醒来时躺在野战医院，身边的小战士告诉他，从他血肉模糊的军装里，摸出了一个被血浸透的红布包，里面的银锁还牢牢攥在手里。   “刘连长！刘连长！” 女乞丐的呼喊声把他从回忆里拽出来。火车越开越快，女人的身影在视野里越来越小，可那双眼睛里的执拗，和当年站在村口的怀玉一模一样。   “停车！快停车！” 刘玉明疯了似的捶打着车窗，声音因为激动而变调。邻座的乘客被他吓了一跳，乘务员匆匆赶来：“同志，火车不能随便停……”   “那是我媳妇！我失散十五年的媳妇！” 他红着眼嘶吼，左肩的旧伤因为剧烈动作疼得钻心，可这点疼和心口的剧痛比起来，根本算不了什么。   火车在下一站临时停靠时，他几乎是滚下车的。雇了辆自行车疯了似的往回赶，寒风刮得脸生疼，可他心里只有一个念头：找到她，抱住她，再也不松开。   她怀里紧紧抱着一个豁口的粗瓷碗，看见他进来，先是愣了愣，然后突然像个孩子似的哭起来：“玉明…… 俺以为你死了…… 俺找了你十五年啊……”   原来他随军南下后，村里被日军洗劫，婆婆没熬过去，怀玉带着仅有的干粮一路乞讨着寻找部队。   她不知道他的番号，不知道他在哪个部队，只凭着 “刘玉明” 三个字，从山东追到江苏，从安徽问到河南。为了活命，她给人缝过衣裳，挖过野菜，甚至在死人堆里捡过粮食。   “俺知道你左肩有伤，” 怀玉颤抖着抚摸他的肩膀，掌心的茧子像砂纸一样粗糙，“俺听伤兵说的，说有个刘连长在淮海战役伤了左肩，俺就一路找过来了……”   刘玉明把怀玉接到临朐县时，同事们都惊呆了。这个穿着打补丁衣服、说话带着浓重乡音的女人，怎么看都配不上年轻有为的公安局副局长。可刘玉明不在乎，他每天下班就往家跑，给怀玉打水洗脸，教她认简体字，把单位发的细粮全都留给她。   “玉明，你现在是官了，俺配不上你。” 有天晚上，怀玉摸着他崭新的制服，眼圈红红的。   “胡说啥！” 刘玉明把她揽进怀里，左肩的伤疤抵着她的额头，“当年要不是你给俺那半块饼，俺早饿死了。要不是你等俺，俺打仗都没念想。你是俺的命，知道不？”   1960 年春天，怀玉突然咳得厉害，脸一天比一天白。去医院检查，医生说是长期营养不良加上劳累过度，肺已经坏了。   弥留之际，怀玉躺在病床上，拉着刘玉明的手，眼神还是那么亮。“玉明，俺不后悔等你。” 她气若游丝，“就是…… 就是觉得亏得慌，跟你好日子没过几天……”   “别瞎说！你会好起来的！” 刘玉明紧紧攥着她的手，眼泪砸在她枯瘦的手背上，“等你好了，俺带你去北京，去看天安门……”   怀玉笑了，像个孩子似的。“俺等不到了……” 她从枕头底下摸出那个红布包，银锁已经被摩挲得发亮，“这个你收着…… 下辈子，换你等俺……”   怀玉走的那天，临朐下了场小雨。刘玉明把她葬在当年村口的老槐树下，墓碑上没刻多少字，只写着 “吾妻梁怀玉”。后来的几十年里，刘玉明再没续弦。